P 365: XXXII

Una vez más en la carretera bajo la luz de la luna.
Recorriendo viejas distancias…
Mientras sucumbe un sentimiento.
En las montañas los aullidos y algunos ayes.
Un grito ya desgarrado
se pierde en las manos del viento.
Sabe que la espera es una cama vacía,
un cuarto frió, con llantos en las ventanas.
Sólo el recuerdo de lo que ya no existe.
Mientras de las manos caen
cenizas de fuegos fatuos, como en un reloj de arena.